Il était assis là, le visage barbouillé

Des cailloux glissant dans ses deux mains écorchées

Ses habits vétustes et troués par la vie

Il flottait dans l'air chaud un brin de mélancolie

Ses yeux innocents criant à la dignité

Son corps meurtri par la fatigue de la journée

D'un dur labeur forcé pour survivre à la famine

Bagne moderne des enfants aux sales mines

Ici, des millions de petites voix égarées

Et là, des millions de petites mains exploitées

Pour 3 sous de misère et pouvoir manger un rien

D'autres ailleurs pleurent pour un autre jouet

Ici on ne sait pas si on va vivre demain

Si l'injustice va les rendre à tout jamais muets.

de la Plume libératrice - J.O.